Inseto

"Ainda que eu falasse as línguas dos homens e dos anjos, e não tivesse amor, seria como o metal que soa ou como o címbalo que retine. 

E ainda que tivesse o dom de profecia, e conhecesse todos os mistérios e toda a ciência, e ainda que tivesse toda fé, de maneira tal que transportasse os montes, e não tivesse amor, nada seria."

(I Corintios 13; 1,2)

Quando eu chegar ao conhecimento da verdade, apenas vou chegar ao conhecimento da verdade. Ela é lata. E eu sou apenas um entre tantos outros certos insetos enclausurados dentro de uma lata. Insetos procriam, trabalham, entesouram, correm, voam, procuram sair por buracos. Mas não existem buracos ou fendas laterais na lata, que tem apenas poros por onde o fogo perspassa. A água, o ar e o terra ficam no interior retidos afetando todos os sentidos. Procurar buracos, nadar e voar é fazer filosofia. É correr em círculos numa pista de atletismo: não se chega a lugar algum, mas em compensação as pernas enrijecem, o sangue flui rico em endorfina.