Portas

Existem portas que levam à coisa em si, mas ultrapassando essas aberturas não temos instrumentos que nos guiem, assim precisamos de aliados habitantes da coisa em si, para nos proteger, e nos guiar. Daí exige-se um retorno à mitologia. Nietszche? Pós pós-modernidade: mitologia e a coisa em si abertos ao domínio privado.

Mixar

Cena onírica ocorrida à noite sobre um monolito lunar, num ambiente quente e fumacento.

Um monstro lento, meio touro, meio bode, desponta reptílico à frente da fumaça. Líder natural, corcunda intelectual, senta à uma mesa surreal e escreve sobre a natureza dos seres habitantes de um universo sob o qual pretende sempre dominar.

Irônico e esnobe fitando papiros, fala a alguém superior a si (que não encontra) com ódio absoluto e voz máscula de rouquidão, mixando e deturpando o som natural.

-Meu nome é Mixar e minha micção é mijar...

-Meu nome é Mixar e minha micção é mijar!!!

-Meu nome é Mixooor e minha micsom é mijôôôr!!!

Risos de  vários monstros menores no tamanho e na hierarquia. Vassalos temerosos, presas frágeis, que tornam-se fortes, unos e ágeis pela multiplicidade.

-Ahahahaha!

-Ahahahahahahaha!

Todos eles masturbam-se com ironia e urinam vapor na grande rocha escarnecendo dum ser humano triste, fraco e nu caído no chão rugoso monolítico. Esse ser é a essência do filósofo ou do filosofar estirada num mundo conturbado, confundido pela relatividade, complexidade e excesso de informação descartável.

O monstro graúdo todo torto depois de concluir algo finalmente fitou os olhos da essência da filosofia na forma do ser humano diminuto prostrado e voltou a falar mais grave, lenta, odiosa e compassadamente.

-Desiste seu bosta!

-Des-iiis-te seum bôôôs-ta!!!

Batidas fortes em portas, paredes, tiros e risos agressivos. O ser humano levanta-se e olha para aquele grupo exótico barra-pesada.

-O que é desistir? Não sei o que é isso? Não fui programado para saber.

Os monstros ficaram pasmos, parados. E sem voltar as costas, de olhos arregalados, bocas abertas, retrocederam em silêncio. Entraram conformes e quietos, sempre de costas, em buracos ocultos nas rochas, restando no lugar da turba monstruosa a secura de um chiqueiro tórrido.

O ser humano nu levanta-se e recolhe do local uma planta viva, de folhas compridas e um verde escuro, coberta de escremento seco.